La soirée était lourde, l’air dans notre petit appartement épais avec un silence qui criait plus fort que n’importe quelle dispute.
La nuit dernière, sans avertissement, mon mari m’a giflé.
Je n’ai pas crié ni rétorqué.
Au lieu de cela, je me suis couché, laissant la piqûre de choc et d’humiliation brûler tranquillement à l’intérieur.
La pièce était sombre, les ombres rampant dans chaque coin, rendant même les objets familiers semblent étrangers.
Je me suis allongé là, regardant le plafond, attendant le sommeil qui n’est jamais venu.
Le silence entre nous se sentait plus froid, un gouffre s’élargissant à chaque minute de passage.
Ce matin, je me suis réveillé avant l’aube, le poids de la veille me poussant dessus.
J’ai passé l’appartement tranquillement, presque comme si je craignais de réveiller quelque chose de plus que mon mari.
J’ai commencé à préparer le petit déjeuner, des crêpes, des œufs, des choses qu’il aimait.
