La soirée était lourde, l’air dans notre petit appartement épais avec un silence qui criait plus fort que n’importe quelle dispute.
La nuit dernière, sans avertissement, mon mari m’a giflé.
Je n’ai pas crié ni rétorqué.
Au lieu de cela, je me suis couché, laissant la piqûre de choc et d’humiliation brûler tranquillement à l’intérieur.
La pièce était sombre, les ombres rampant dans chaque coin, rendant même les objets familiers semblent étrangers.
Je me suis allongé là, regardant le plafond, attendant le sommeil qui n’est jamais venu.
Le silence entre nous se sentait plus froid, un gouffre s’élargissant à chaque minute de passage.
Ce matin, je me suis réveillé avant l’aube, le poids de la veille me poussant dessus.
J’ai passé l’appartement tranquillement, presque comme si je craignais de réveiller quelque chose de plus que mon mari.
J’ai commencé à préparer le petit déjeuner, des crêpes, des œufs, des choses qu’il aimait.
Peut-être, d’une certaine façon, espérais-je ponter la distance qui s’était formée.
L’acte se sentait presque rituel, une tentative désespérée de récupérer la normalité.
Quand il a finalement agité, ses pas se sont sentis comme des échos dans le calme.
Il est entré dans la cuisine, les yeux balayant la table.
« Bien. Vous comprenez enfin, dit-il en souriant.
Mais sa satisfaction était courte.
Son regard tomba sur la femme à la table – quelqu’un qu’il croyait parti de nos vies pour toujours.
Son visage drainé de couleur, la puanteur remplacée par un choc.
Je l’ai regardé, senti le changement de tension, sachant que c’était juste le début de quelque chose de beaucoup plus grand.
Lire plus sur la page suivante
