Le procès-verbal passe, bien qu’ils se sentent comme des heures.
La porte s’ouvre enfin, et le médecin entre, presse-papiers en main.
Nous échangeons de brèves plaisanteries, et il commence son examen.
— Alors, qu’est-ce qui vous amène aujourd’hui? demande-t-il, les yeux concentrés sur ses notes.
J’explique les problèmes de peau, en soulignant les patchs et les décolorations.
Il écoute, hoche parfois, mais son expression reste illisible.
« Nous allons faire quelques tests, » dit-il, gribouiller rapidement sur un formulaire.
Ses paroles sont peu réconfortantes, me laissant dans une limbe d’incertitude.
De retour dans la salle d’attente, l’infirmière me remet un papier avec des instructions.
Les tests sont prévus pour plus tard dans la semaine.
Je la remercie, mais le geste est creux.
Je quitte la clinique, je rentre dans la lumière du jour, le monde continue comme si rien n’avait changé.
Mais à l’intérieur, le doute me gronde, plus profondément qu’avant.
Chaque pas à la maison se sent plus lourd, mon esprit rejouant le ton indifférent du docteur.
Et si les tests révèlent quelque chose de sérieux ?
Et s’ils ne sont pas partis sans réponses ?
À la maison, je m’effondre sur le canapé, la tension de jour s’infiltrant dans les coussins.
L’appartement est calme, la ville hume encore une fois un murmure lointain.
Je regarde mon téléphone, tenté de chercher plus d’articles, plus de signes.
Mais une partie de moi résiste, fatiguée du cycle de la peur et de la spéculation.
Au lieu de cela, je ferme les yeux, je veux respirer, trouver le calme dans le chaos.
Demain est un autre jour, une autre chance de clarté.
Ou peut-être juste un autre jour d’attente.
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