J’étais assis sur les marches de porche cassées de la maison de mes parents, sentant la rugosité du bois sous mes doigts. C’était un dimanche tranquille après-midi dans notre petit quartier somnolent quand ils l’appelaient encore « un chien ».
Les enfants des voisins, ignorant le poids de leurs actions, jetèrent des pierres près de la clôture où le chien se trouvait habituellement.
Ils n’ont jamais pensé beaucoup de lui—juste quelques errants, une nuisance au mieux.
Mais ce chien était là tout le temps où mon frère risquait tout.
Je ne pouvais pas ébranler le sentiment que l’attitude dédaigneuse du quartier n’était que la surface de quelque chose de plus profond.
Quelque chose que nous n’avions pas encore affronté.
Les secrets de mon frère étaient un poids constant sur moi, lourd comme l’air pendait épais autour de nous.
On a tous fait semblant que tout était normal, mais ce n’était pas.
La police a traité mon frère comme un fauteur de troubles, ignorant les signes, rejetant toutes les questions.
Pendant ce temps, le vrai pouvoir, invisible et omniprésent, se cache à l’extérieur de la ville.
