Il s’agissait là d’une construction constante: Il y a six mois, il m’a dit qu’il était fiancé mais a refusé de discuter des plans.
Il y a quatre mois, j’ai essayé de rencontrer sa fiancée et j’ai été poliment renvoyé.
Il y a trois mois, j’ai payé les provisions pour la fête de son enterrement de vie de garçon, sans le voir là-bas.
Il y a deux mois, il a arrêté de répondre à mes textos.
Il y a un mois, j’ai découvert que l’invitation de mariage n’avait été envoyée qu’à des amis et à la famille qu’il avait choisis, à l’exclusion de moi.
Ce projet de loi est arrivé.
Chaque pas petit mais délibéré, me poussant plus loin, mais m’accrochant mal gré.
La pression était désormais tangible.
La date du mariage était à moins de deux semaines, et je devais régler cette facture inattendue.
Je craignais l’appel au traiteur, la conversation maladroite avec le lieu, et surtout, la conversation que j’espérais encore venir de mon fils—bien que je le savais probablement pas.
J’étais prêt pour une confrontation que je ne voulais pas, mais je me sentais de plus en plus comme je ne pouvais pas éviter.
Le silence de lui criait plus fort chaque jour.
J’ai été pris dans une situation qui semblait être sur le point de se défaire davantage, et je savais que tout geste que j’ai fait ensuite pourrait nous pousser dans un territoire pire que le silence.
La pensée persistait alors que je m’asseyais à la table, l’enveloppe encore dans mes mains, la lumière de l’après-midi jetant de longues ombres sur le sol de la cuisine.
Lire plus sur la page suivante
