Il était à minuit, quand les portes automatiques de notre petit hôpital ont glissé.
Une petite fille, pas plus de huit ou neuf, a poussé une brouette rouillée à l’intérieur.
Ses vêtements étaient sales, son visage déchiqueté.
Dans la brouette, deux nouveau-nés pondent serrés dans des couvertures usées.
La scène était surréaliste, comme un rêve.
J’étais en service de nuit, habitué aux cas bizarres qui ont roulé.
Mais c’était différent.
La fille était là, les yeux larges et cherchant, comme si elle cherchait quelque chose au-delà de notre compréhension.
Elle murmurait, voix à peine audible, « Ma mère dort depuis trois jours. »
Les infirmières ont échangé des regards difficiles.
