La réunion avec le prêteur est prévue pour demain après-midi.
J’ai essayé de me préparer à ce qui pouvait arriver.
Mais chaque scénario semble plus redoutable que le dernier.
Mon esprit remonte à la dernière fois que j’ai vu ma sœur.
Elle avait l’air fatiguée, épuisée par quelque chose qu’elle ne pouvait ou ne voulait pas partager avec moi.
Son mari, lui aussi, semblait distant, ses yeux tremblant d’agitation que je n’avais jamais vu auparavant.
La pensée d’eux me trouble, un rappel constant des inconnus que je suis sur le point d’affronter.
J’essaie de rappeler mes parents, en espérant qu’ils pourraient enfin me donner des réponses.
Mais leurs réponses sont coupées, leurs mots soigneusement mesurés.
S’il vous plaît, laissez-le, dit mon père, sa voix basse et tendue.
Je raccroche, je sens un nœud familier se former dans mon estomac.
Le bureau du prêteur est situé dans une partie tranquille de la ville, caché au-dessus d’un petit café animé.
J’y suis déjà allé une fois, il y a des années, quand l’entreprise commençait.
À l’époque, le propriétaire semblait assez amical, un appareil dans la communauté ayant la réputation d’aider les personnes dans le besoin.
Mais maintenant, cette image est floue par la froideur que j’ai vécue.
Je me demande ce que je trouverai quand je franchirai ces portes.
L’horloge tourne lentement alors que je passe par les mouvements de la soirée.
Cuisiner le dîner, ranger, essayer d’empêcher mes pensées de s’envoler.
Pourtant, chaque tâche se sent monumentale, comme si je me déplaçais à travers le sable mouvant.
Les heures passent, et l’appartement se calme autour de moi.
À l’extérieur, la ville bourdonne doucement, un fond lointain de mes pensées agitées.
Je me retrouve debout dans la cuisine, regardant cet endroit vide.
C’est comme si j’attendais un signe, un indice pour démêler le mystère qui a pris possession de ma famille.
Mais tout ce qui me salue est le silence.
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