L’horloge sur le mur tictait plus fort à chaque minute de passage, appuyant sur un sentiment de tension non résolue je ne pouvais pas secouer.
Deux mois s’étaient écoulés depuis mon divorce brutal de la femme qui tenait toujours le dessus, et là j’étais au petit café au coin de Main et 7ème, le même endroit où nous nous rencontrions avant que tout ne s’écroule.
C’était un mercredi matin, juste après l’heure de pointe, et la boutique à moitié vide sentait peu l’espresso brûlé et les vieux journaux.
Je me suis assis seul à la table d’angle, en remuant mon café noir plus par habitude que par soif.
La finalisation du divorce semblait encore un écho ennuyeux, quelque chose de légal et de froid qui ne correspondait pas au désordre qui attendait en moi.
Ce qui a fait de ce moment n’était pas le café ou le calme matin – c’était la sensation que quelque chose n’était pas fini, que la ligne tracée sur papier ne signifiait pas que le combat était terminé.
« …
La façon dont son nom apparaît toujours de façon inattendue dans mes pensées quotidiennes, les emails de l’avocat assis sans lecture dans ma boîte de réception, et le silence d’amis qui ne savent plus comment me traiter.
La vie avait glissé dans une routine inégale depuis le divorce.
Journées remplies de tâches pourries – travailler à la petite agence de marketing où j’ai géré des campagnes de médias sociaux, des séances d’entraînement à demi-coeur au gymnase, des dîners seuls, et la tentative parfois maladroite de renouer avec de vieux amis.
