Le soleil est bas, jetant de longues ombres sur le porche.
Chaque voiture passante dans la rue ci-dessous semble faire écho au ticking rythmique du temps qui passe.
À l’intérieur, l’horloge sur le mur tiques régulièrement, un rappel constant que le rendez-vous approche.
J’ai répété la conversation avec le Dr Harris dans mon esprit cent fois.
Chaque scénario joue avec les mêmes réponses et conseils vagues.
« Surveillez vos portions, » répétait-elle, dédaigneusement.
Les nœuds d’anxiété plus serrés dans mon estomac, tordant avec chaque pensée de la discussion imminente.
J’aimerais pouvoir lui faire comprendre la lutte silencieuse, la vigilance constante sur ce que je consume.
Mais les mots ne semblent jamais sortir quand je suis là, assis en face d’elle dans ce bureau stérile.
Le porche crève doucement sous moi, en essayant de trouver un endroit confortable.
Le jus de la pêche a séché collant sur mes doigts, un rappel du dilemme sucré.
Malgré la chaleur oppressive, un frisson me traverse à la pensée d’une autre explication ratée.
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