Le jour de la réunion est arrivé, l’air épais avec une tension non parlée.
Ma mère a préparé le café, ses mouvements lents et délibérés.
Son mari s’est assis à table, regardant sur certains papiers, son expression illisible.
J’ai pris une profonde inspiration, m’acier pour ce qui devait venir.
La pièce se sentait plus petite, les murs se fermaient en prenant nos sièges.
« Nous devons parler de changements », a-t-il commencé, sa voix est calme mais ferme.
Ma mère a hurlé, ses yeux lassés mais résolus.
« Je pense que nous devrions… »
Ses paroles s’estompèrent au fur et à mesure que mon esprit courait.
Chaque mot semblait être un défi, un test de limites.
J’ai regardé ma mère, cherchant un signe de résistance.
Ses mains étaient bien pliées sur ses genoux, un petit acte de défiance à sa manière.
La conversation s’est poursuivie, les sujets allant des finances aux rénovations.
Chaque décision avait l’impression d’être une autre pièce, un autre changement de contrôle.
« Nous devons être pratiques », a-t-il dit, son ton laissant peu de place à l’argumentation.
Mais la pratique se sentait comme une façade, un moyen à une fin qui servait ses intérêts.
Je voulais parler, exprimer mes préoccupations, mais les mots semblaient inadéquats.
Je pouvais sentir la pression, une tempête silencieuse attendant de se briser.
La pièce était remplie du bruit de pluie, d’un rythme constant contre les fenêtres.
La réunion s’est déroulée, chaque minute s’étendant dans l’éternité.
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