Il était près de minuit dans une soirée d’hiver amèrement froide, et je rentrais de la dernière garde.
Les lampadaires s’estompaient faiblement, éclairant à peine l’arrêt de bus vide près des blocs d’appartements usés.
J’étais épuisée, j’avais mal aux os, je pensais à la chaleur de la maison.
Mais alors, sous le banc, j’ai vu quelque chose de petit et fragile.
Un bébé, abandonné et tremblant.
Mon cœur sauta alors que je me précipitais, rampant l’enfant dans mon manteau.
Le froid dur semblait se replier alors que mon coeur battait le cou de la nuit.
« Tu es sûr que c’est un bébé ? »
La question venait d’une voix coupée à l’autre bout de la ligne quand j’ai appelé les autorités.
Mon inquiétude a été rencontrée avec le scepticisme, leur ton froid et dédaigneux.
J’ai insisté, répétant mon plaidoyer au téléphone, mon souffle visible dans l’air glacé.
Après la fin de l’appel, je me suis tenu seul, le vide de la rue se presse.
Plus tard, un intervenant m’a contacté, leurs questions sur la procédure plutôt que sur le bien-être de l’enfant.
Leur façon lointaine m’a laissé me sentir comme un étranger.
Des jours passèrent, des murmures se répandirent dans le quartier au sujet d’une famille riche.
J’ai senti l’examen, les jugements silencieux.
Au travail, les choses changent aussi. Les managers semblaient moins sympathiques, leurs regards plus aiguisés.
La rencontre avec la protection de l’enfance approche, et je l’ai redoutée.
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