C’était juste après le dîner un mardi soir, vers 19h15, quand mon téléphone bourdonnait avec un numéro inconnu.
J’ai hésité, mais quelque chose m’a poussé à répondre.
La voix de l’autre côté était pressée, presque frénétique, me disant que mon fils de dix ans pleurait derrière la haie dans notre jardin voisin.
Mon coeur a sauté dans ma gorge, et j’étais dehors en quelques secondes.
J’ai traversé nos rues de banlieue, mon esprit court avec des possibilités.
Mon fils, normalement plein d’énergie et de joie, avait agi différemment ces derniers temps.
J’ai essayé de dissiper l’inquiétude, mais le malaise a persisté.
Je me suis approché de la maison de mon meilleur ami, juste deux portes en bas, et ce que j’ai trouvé m’a arrêté froid.
Mon fils, blottis et tremblants, les yeux grands de la peur.
J’ai senti un frisson couler dans ma colonne vertébrale.
« Papa », murmurait-il, sa voix à peine audible.
Les adultes autour de nous semblaient détourner leur regard, comme si ils évitaient le poids du moment.
Le silence s’accrochait fortement, comme un brouillard que personne n’osait dégager.
Je me suis agenouillé à côté de mon fils, essayant de comprendre les mots qu’il n’a pas pu trouver.
« Que s’est-il passé, mon pote ? » J’ai demandé, doucement.
Il secoua la tête, des larmes coulant sur ses joues.
Mon ami, l’homme que j’avais fait confiance, se tenait à proximité, son expression illisible.
La situation s’est déroulée tranquillement, mais elle a été accusée d’une tension inouïe qui m’a rongé.
Les conversations s’arrêtèrent alors que j’entrais dans la salle, et mes questions rencontrèrent des déflexions polies.
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