Comme le soir tomba, le malaise s’attarda, une ombre qui refusa d’être dissipée.
Les enfants étaient au lit, ils respiraient tranquillement un rappel d’innocence intact par mon trouble.
J’ai trouvé mon mari dans le salon, son regard lointain, perdu dans la pensée.
« Nous devons parler », dis-je, les mots lourds en l’air.
Il a hurlé, un mouvement lent et délibéré, ses yeux rencontrant les miens.
— Au sujet des visites, continuai-je, ma voix est stable malgré les tremblements dans ma poitrine.
— Et eux? demanda-t-il, son expression était soigneusement neutre.
« Je ne sais pas où vous allez, » j’ai admis, la confession à la fois un soulagement et un fardeau.
Il soupirait, un son plein de complexités non parlées.
« Ce n’est pas ce que vous pensez », dit-il, sa voix douce, presque résignée.
