Au fil des jours, j’ai remarqué de petits changements dans la façon dont la ville nous traitait.
Les invitations aux événements communautaires se sont taries.
La caissière du magasin local, quelqu’un qui nous connaissait depuis des années, est soudainement devenue éloignée, son sourire forcé et fragile.
Même le facteur, généralement bavard, a tout simplement hoche la tête lorsqu’il a remis le courrier.
C’était comme si une barrière invisible avait été érigée autour de nous, nous séparant du reste de la communauté.
Maman aussi, mais elle ne l’a pas dit.
Ses épaules semblaient porter une charge plus lourde, ses sourires moins fréquents.
Tous les soirs, elle rentrait à la maison, épuisée, et pourtant il y avait une détermination dans ses yeux.
Elle se vantait de ce qui arrivait, et je savais que je devais faire de même.
Mais c’était dur de ne pas savoir ce que nous étions contre.
Chaque jour se sentait comme un acte d’équilibre, essayant de maintenir la normalité tandis que tout autour de nous se déplaçait comme du sable sous nos pieds.
Je me demandais souvent à quoi pensait maman, si elle avait des regrets.
Ou si elle se concentrait simplement sur la survie, sur la protection contre la tempête.
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