Il y a deux mois, ils ont publiquement interrogé ma filiation auprès de parents éloignés lors d’un rassemblement familial.
Le mois dernier, il y avait des lettres d’avocats disant que je n’avais pas de droit à la succession familiale.
Chaque étape resserrait un nœud d’aliénation autour de moi, et pourtant je restai là en attendant l’audience qui pourrait régler ce qui se sentait instable en moi.
Maintenant, avec l’ouïe du matin qui se profile, je me branlais.
Je n’avais pas vu mes parents depuis qu’ils m’avaient renié dans leurs déclarations.
J’évitais le téléphone, les mails, le silence des amis de la famille.
Les prochaines heures pourraient ouvrir des plaies profondes ou enfin apporter un certain soulagement, mais je ne sentais que le poids de l’incertitude pressant plus fort.
Le trajet en bus et cette petite gentillesse imprudente me sont restées, un rappel fragile que peut-être, peut-être, quelque chose d’inattendu pourrait encore changer cette histoire brisée — bien que je n’étais pas encore prêt à le croire.
Je suis sorti du bus à mon arrêt, le palais de justice se profilant grand et impersonnel.
Mon coeur s’est percuté dans ma poitrine alors que je montais les marches, chacun se sentant comme une montagne.
À l’intérieur, l’air était plus frais, les voix brouillaient, un écho de l’autorité qui semblait s’échapper des murs.
J’ai approché le poste de contrôle, mon esprit un flou de pensées et ce que-si.
Empêchez vos poches, un garde a ordonné, sa voix coupant dans mon brouillard.
J’ai hurlé, frémi avec le contenu de mon sac.
Chaque article se sentait comme une preuve d’une vie en transition – un téléphone avec des messages sans réponse, un portefeuille plus léger que ce qu’il devrait être, les clés d’un appartement qui ne se sentait pas encore comme à la maison.
Vous êtes clair, dit le gardien, en me faisant signe.
Je l’ai remercié, bien que les mots se soient sentis lourds sur ma langue.
Le couloir au-delà était long, bordé de portes qui tenaient des avenirs et des passé.
J’ai trouvé la salle d’audience où mon cas serait entendu, la plaque à l’extérieur impersonnelle, juste un autre numéro dans un système que j’essayais de naviguer.
Je me suis assis sur un banc, le bois inconfortable sous moi, et j’ai attendu.
D’autres autour de moi étaient absorbés dans leur propre monde, leurs propres drames.
Je me sentais invisible, juste un autre visage dans la foule.
Mon avocat est arrivé, une mallette en main, mon seul salut.
Il a demandé, même si cela ressemblait plus à une formalité qu’à une véritable préoccupation.
Comme je le serai jamais, j’ai répondu, invoquant un courage que je n’étais pas sûr de posséder.
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