Le lendemain matin arrive avec un refroidissement, l’air croustillant et mordant.
L’inspection du directeur immobilier m’arrive comme un nuage sombre.
L’anticipation est un mélange de peur et de démission.
Alors que je me prépare pour la journée, la mémoire du motard s’attarde au bord de mes pensées.
Je me demande s’il reviendra, si le chien sera encore là.
Il y a une partie de moi qui l’espère, une curiosité qui refuse de se taire.
En sortant de mon appartement, j’ai remarqué que le porche du voisin est vide, sans aucun signe de la rencontre d’hier soir.
Le mystère approfondit, et avec lui, ma détermination à comprendre.
Le gestionnaire de propriété arrive, presse-papiers à la main, analyse des yeux pour toute infraction.
Sa présence est intrusive, un rappel du manque de contrôle que nous avons sur nos propres espaces de vie.
Il traverse le bâtiment méthodiquement, une force tranquille d’autorité.
Quand il arrive à mon appartement, il cligne des clins d’œil, les yeux balayant l’intérieur.
Son inspection est rapide, perfunctory, et bientôt il est à la prochaine unité.
Tout le processus me laisse me sentir exposé, vulnérable.
Comme le jour se passe, mes pensées reviennent au motard et au chien.
Il y a une histoire qui semble se mêler aux fils de ma propre vie.
Malgré le malaise, j’y suis attiré, obligé de démêler le mystère.
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