L’entrepôt, généralement un lieu de routine insensée, bourdonnait maintenant d’un courant de jugement.
C’était dans les regards volés de collègues, les conversations chuchotées qui s’arrêtèrent brusquement quand je suis entré dans la pièce.
J’ai senti leurs yeux sur moi, un rappel constant que j’étais regardé, évalué, jugé.
J’ai essayé de l’ignorer, de me concentrer sur les tâches à accomplir, mais la tension était inévitable.
Chaque jour, la pression monte, l’air s’épaissit avec des accusations non parlées.
Les paroles de la vendeuse avaient mis en mouvement quelque chose, un effet domino que je ne pouvais contrôler.
Les managers, autrefois indifférents, semblaient maintenant scruter tous mes gestes.
Leur silence était plus fort que les mots, une confirmation tacite que quelque chose avait changé.
Mes heures ont été coupées sans explication, mes responsabilités ont diminué.
J’ai senti le poids de la mort imminente, le sentiment que mes jours dans l’entrepôt étaient comptés.
