Maintenant, je suis prêt pour le rendez-vous de suivi pédiatrique dans deux jours, celui que le médecin nous a demandé de programmer immédiatement.
J’évite de dire à ma belle-mère le diagnostic complet parce que je sais que ça va déclencher des disputes, et je redoute l’inévitable choc.
La visite imminente ressemble à une horloge qui menace de détruire la paix fragile.
Je redoute la confrontation sur la santé de notre fille et les divisions dans notre famille.
Il y a un silence lourd qui s’accroche sur tout, comme au moment juste avant qu’une tempête éclate.
Je suis pris entre la peur et le ressentiment.
Sachant qu’une fois cette visite effectuée, rien ne sera pareil.
Je ne sais pas de quelle façon il va tout pourboire.
J’ai l’impression de marcher sur des coquilles d’oeufs, à chaque étape, de ne pas craquer la surface.
Il y a des moments où j’attrape l’œil de ma fille, et elle me regarde avec une telle confiance.
Cette confiance est ce qui me tient à terre, me rappelle pourquoi je supporte cet environnement tendu.
Chaque jour se sent comme un test d’endurance, non seulement physiquement mais émotionnellement.
La maison respire avec sa propre vie, et je me retrouve retenant mon souffle, attendant le prochain mouvement.
Chaque conversation avec ma belle-mère ressemble à une promenade en corde étroite.
Ses mots sont lacés de netteté, et je dois marcher soigneusement pour éviter de déclencher un autre renvoi.
Je rejoue les mots du docteur dans mon esprit, la confirmation que mes préoccupations étaient valides.
Cette validation est amèrement douce, une victoire tranquille éclipsée par le poids de savoir qu’elle est venue au prix du confort de ma fille.
Alors que je me prépare pour les jours à venir, je sais que ma détermination ne doit pas fléchir.
Je dois rester ferme, pour l’amour de ma fille, pour la paix de notre maisonnée, et pour ma paix d’esprit.
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