Le matin a apporté un sentiment de peur qui s’est installé sur nous comme un brouillard lourd.
La rencontre avec le travailleur social était une formalité, a-t-on dit, mais elle semblait n’importe quoi.
Chaque question qu’elle a posée semblait s’enfoncer dans les fractures de notre vie, à la recherche d’une raison, d’une cause, d’un coupable.
J’ai répondu le mieux possible, chaque réponse se sent insuffisante et incomplète.
Ma fille était assise à côté de moi, sa petite main serrée dans la mienne, une bouée de sauvetage dans une mer d’incertitude.
Les officiers sont revenus, leurs questions plus pointées maintenant, plus insistantes, comme s’ils essayaient de démêler un mystère qui n’avait pas de réponses faciles.
Et peut-être.
Peut-être que nous l’étions tous.
Comme le jour s’est écoulé, le poids de tout ce qui s’était passé m’a poussé, chaque heure un rappel de combien j’avais peu de contrôle.
Et pourtant, au milieu de tout cela, il y avait une partie de moi qui refusait d’abandonner l’espérance.
J’espère que la vérité s’éclairera, que la justice sera rendue, que ma fille retrouvera la sécurité que je lui avais promise.
Mais au fur et à mesure que les heures se transformaient en jours, et les jours en semaines, cet espoir commença à décliner, remplacé par un sentiment croissant d’impuissance.
Parce qu’en fin de compte, j’ai réalisé que la vérité était beaucoup plus compliquée que je n’aurais pu l’imaginer.
Et que le voyage pour le découvrir ne faisait que commencer.
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