Le jour de la réunion est arrivé, un nuage d’anticipation plane sur tout.
La route vers ma maison d’enfance était un flou, mon esprit un tourbillon de ce que-si et peut-être.
Mes mains s’emparaient du volant et se mêlaient de la tension.
Tandis que j’arrivais dans l’allée, mon cœur battait fort dans ma poitrine, un rappel rythmique de la confrontation à venir.
La maison était grande et familière, mais se sentait étrangement étrangère, comme s’approchant d’un vieil ami devenu étranger.
À l’intérieur, les chambres étaient remplies du bavardage habituel et de l’éclaboussure des rassemblements familiaux, mais en dessous tout était un courant silencieux de malaise.
Mes parents m’ont accueilli avec des sourires qui n’ont pas atteint leurs yeux, leurs voix polies mais gardées.
Mon frère était déjà là, sa présence était une ancre stable dans la mer agitée d’incertitude.
Nous avons échangé un bref clin d’œil, une compréhension non parlée de la tempête qui allait se briser.
À mesure que la soirée se déroulait, chaque interaction se sentait comme une danse autour de la vérité, tout le monde avait trop peur de faire le premier pas.
La tension dans l’air était palpable, un linceul lourd qui s’est installé au-dessus de la pièce.
A chaque minute de passage, la pression s’est construite, un crescendo conduisant à l’inévitable confrontation.
Enfin, mon frère s’est débarrassé de la gorge, ses yeux rencontrant les miens à travers la pièce.
« Je pense qu’il est temps que nous parlions », a-t-il dit, sa voix est stable, bien que ses paroles aient envoyé une ondulation dans la pièce.
Le reste de la famille est tombé silencieux, tous les yeux tournés vers nous, attendant que le débrouillard commence.
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