C’était tard dans notre petit salon quelque peu encombré, vers 20h30 un jour de semaine typique.
J’étais en train de terminer quelques emails de travail sur mon ordinateur portable quand j’ai entendu la voix de mon enfant, faible mais urgente, appelant à l’aide de leur chambre.
À ce moment, pris dans la pression des délais et fatigué des demandes de la journée, je l’ai balayé, en supposant que ce n’était qu’une autre petite histoire.
La raison pour laquelle ce moment était resté avec moi n’était pas parce que l’appel de mon enfant était fort ou dramatique — il était étrangement calme et hésitant, presque comme un murmure réticent.
J’ai hésité, les doigts planaient sur le clavier, mais la traction du travail inachevé était trop forte.
Je me suis convaincu que j’allais bientôt m’enregistrer, une fois que j’ai envoyé le dernier email.
La lueur de l’écran était hypnotique, m’attirant dans son urgence, loin du calme plaidoyer dans le hall.
La maison était remplie avec les bruits habituels du soir, le bruit du frigo, le bruit lointain de la circulation à l’extérieur.
Tout semblait normal.
Pourtant, ce murmure s’attardait, se filant à travers mes pensées comme un fil persistant.
Notre vie quotidienne était un acte d’équilibre : gérer un emploi à temps plein, des tâches ménagères, et essayer d’être disponible pour mes enfants.
La plupart des soirées semblaient les mêmes – dîner, devoirs, routines de coucher – avec moi souvent distrait par des tâches de travail persistantes ou la planification le lendemain.
Les exigences tranquilles du ménage étaient continues, et tout moment de calme était généralement bref, mangé par le point de liste de contrôle suivant.
J’ai regardé l’horloge.
Il se déplaçait plus vite que je ne le voulais.
J’ai senti le poids de la journée dans mes épaules, dans mes yeux fatigués.
Mais derrière tout était ce murmure, celui que j’ignorais.
Lire plus sur la page suivante
