La rue de la ville bourdonnait avec son chaos habituel du matin. Les cornes saignaient, les gens se précipitaient, et le froid dans l’air semblait s’infiltrer dans mon manteau.
Mon tout-petit me tirait dessus, impatient d’aller à l’école, tandis que j’équilibrais quelques sacs d’épicerie dans l’autre.
Puis je l’ai vu.
Un homme était allongé sur le trottoir, son visage tordu dans la douleur, un contraste frappant avec l’indifférence du monde qui se précipite dans le passé.
Sans une seconde pensée, je me suis agenouillé à côté de lui et j’ai pris mon téléphone.
« Ça va ? » J’ai demandé, ma voix à peine audible sur le din.
Il a brouillé quelque chose d’incohérent, les yeux s’ouvrent, puis se ferment.
J’ai composé le 911, mes doigts tremblant un peu.
« Il y a un homme sur le sol, je pense qu’il est blessé », j’ai dit au régulateur.
Les secondes s’étiraient dans ce qui semblait être des heures, mais je suis resté.
Mon fils, confus mais coopératif, se tenait à mes côtés, sa petite main chaude dans la mienne.
J’ai jeté un coup d’œil à ma montre, une angoisse qui m’a traversé… J’étais déjà en retard pour le travail.
Mais partir n’était pas une option, pas maintenant.
L’ambulance est arrivée, et les médecins ont rapidement pris le relais.
L’homme a été balayé, son silence laissant un vide étrange.
Ce n’est que lorsque j’ai été seule avec mes pensées que le poids de ma décision a commencé à s’installer.
Le lendemain matin, j’ai fait face aux conséquences.
HR m’a appelé, leurs voix ont répété et inébranlable.
Ils n’ont pas demandé pourquoi j’étais en retard, juste que j’étais.
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