« Les serrures », j’ai commencé, ma voix est stable. « Ils sont toujours un problème. »
Il regarda la porte, un signe de reconnaissance traversant son visage.
— Nous y travaillons, répondit-il, la réponse vague que j’avais entendue auparavant.
La conversation se sentait comme une boucle, chaque répétition un rappel de mon impuissance.
Il s’est déplacé rapidement dans l’appartement, arrêtant à peine de vérifier quoi que ce soit.
La présence de mon père semblait passer inaperçue, sa fragilité invisible aux yeux qui choisissaient de ne pas voir.
Alors que le directeur s’est tourné vers le départ, j’ai ressenti une vague de frustration.
« Quand pouvons-nous nous attendre aux réparations? » J’ai demandé, ma voix est plus ferme.
Il s’arrêta, comme s’il examinait s’il fallait répondre honnêtement ou offrir un autre mensonge placassant.
— Bientôt, dit-il, un mot qui n’avait plus de poids.
