Le lendemain matin, la situation s’était aggravée.
La mère a été examinée mais n’a pas répondu.
Les médecins essayèrent d’éprouver tout signe de conscience de sa part, rien.
La petite fille a été déplacée dans une pièce séparée.
Les services sociaux arrivent, leur présence ajoute une couche de formalité à une atmosphère déjà tendue.
Ils l’ont interrogée avec une insistance douce, essayant de démêler le mystère de son arrivée.
Pendant tout ce temps, je pouvais sentir le déséquilibre de pouvoir.
Le personnel hospitalier avait l’autorité, le processus et les règles de son côté.
La fille n’avait que sa détermination tranquille.
En un instant, je lui ai offert une tasse de lait chaud.
Elle l’a accepté avec un petit clin d’œil, ses yeux ne rencontrent jamais le mien.
Je me suis interrogé sur son histoire, sur ce qui l’a conduite ici, seule et accablée d’une telle responsabilité.
Je voulais demander, mais les mots se sentaient inadéquats, trop intrusifs.
Au lieu de cela, je me suis assis avec elle, le silence entre nous parlant volumes.
Elle a siroté lentement, un petit confort dans une mer d’incertitude.
À l’extérieur de la salle, des décisions étaient prises.
Les équipes juridiques et les services à l’enfance ont débattu de la garde et des soins.
Les bébés, petits et fragiles, ont besoin d’un traitement spécialisé.
Chaque nouvelle information ne fait qu’ajouter à la complexité.
A l’intérieur, la fille s’est accrochée à sa poupée, son monde se rétrécissant à cette chambre individuelle.
Nous attendions tous, peu sûr de ce qui allait arriver.
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