Le soleil de l’après-midi a traversé les fenêtres, jetant de longues ombres sur le sol.
Je me suis installé dans le canapé, le poids de l’incertitude se presse.
Chaque creak de la maison semblait amplifié, chaque son rappel de ma solitude.
J’ai cherché mon téléphone, défilant sans but à travers des messages, espérant une distraction.
Mais mon esprit revient à la même question : où étaient-ils vraiment ?
J’ai pensé à appeler un ami, quelqu’un pour partager ce fardeau avec, mais hésité.
Comment expliquez-vous un soupçon à la fois irrationnel et indéniable ?
L’idée de le faire entendre à haute voix l’a rendu plus réel, plus pressant.
Je pose le téléphone, optant pour un livre, bien que les mots soient flous sur la page.
Le récit de quelqu’un d’autre s’est senti creux dans le fond de la mienne.
Le temps est passé, chaque minute un pas plus près de leur retour.
Ils reviendraient différents ? Vraiment ?
Au loin, une porte de voiture a claqué, le bruit coupant à travers le calme.
Je me suis assis, le cœur battait, écoutant les pas approcher.
La porte d’entrée s’est ouverte, les enfants se répandent dans la maison, leur rire remplit l’espace.
Mon mari a suivi, son expression illisible, un masque que je ne pouvais pénétrer.
« Comment c’était ? » J’ai demandé, en essayant de garder ma voix légère, décontractée.
— Bien, répondit-il, un seul mot qui ressemblait à un mur entre nous.
Notre fille m’a regardé, ses yeux tenant un secret que je ne pouvais pas atteindre.
La tension dans l’air était palpable, un fil tiré taut.
J’ai forcé un sourire, les coins de ma bouche douleur avec l’effort.
Les enfants ont disparu dans leur chambre, la maison s’installant dans un calme difficile.
Je me tenais là, mon mari me regarde, attendant quelque chose, quelque chose pour briser le silence.
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