Je venais de rentrer de l’épicerie un samedi matin dans mon appartement citadine.
Le soleil filtreait par la fenêtre de la cuisine quand j’ai enfin ouvert le nouveau paquet de papier toilette que j’avais acheté.
C’est là que j’ai remarqué les petites boules vertes nichées entre les draps.
Ils étaient bizarres, hors de la place, et immédiatement m’ont fait une pause.
Pourquoi étaient-ils là ?
La surprise s’est sentie, comme si quelque chose glissait sous la surface d’une course quotidienne, quelque chose de non résolu.
Ma vie est un exercice d’équilibre.
Gérer deux emplois et s’occuper de ma petite sœur laisse peu de place aux surprises.
Tout ce que je possède reflète la rigueur du budget et du contrôle que j’essaie de maintenir.
Une petite boule verte dans quelque chose d’aussi fade et essentiel que du papier toilette a fait un trou dans ce contrôle.
J’ai essayé de l’enlever, mais le sentiment a persisté.
J’ai vérifié en ligne, en espérant des explications.
Rien.
Puis, je suis retourné au magasin, cherchant des réponses.
Le personnel a évité le contact visuel et m’a balancé.
Le manager m’a fait sentir que j’exagère.
Il est frustrant, se sentant si impuissant contre quelque chose de si petit mais si inexplicablement perturbateur.
Le supermarché, qui se sentait autrefois comme une constante fiable, semble maintenant être une institution froide et inébranlable.
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