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J’étais dans la salle de bain de mon petit appartement, tôt un dimanche matin, rinçant ma bouche avec de l’eau quand j’ai remarqué les impressions faibles et inégales le long des côtés de ma langue – ces marques de dents que j’avais entendu les gens mentionner, mais jamais pensé beaucoup. C’était étrange de les voir … Lire la suite

Le soleil s’est accroché haut au-dessus de la rue principale animée, jetant des ombres vives sur le trottoir pendant que j’attendais près du chariot à café. C’était un samedi, le genre où la ville a prospéré sur les courses de routine et les bavardages occasionnels. Mes yeux ont dérigé à travers la foule, un tourbillon … Lire la suite

La salle de cérémonie bourdonnait d’applaudissements calmes l’après-midi à la fin du printemps, la lumière du soleil filtrant à travers les grandes fenêtres sur des rangées de sièges en bois poli. Je me suis assise rigidement dans ma casquette et ma robe, embrayant la brique de ciment lisse que mon beau-père tenait sur un chantier … Lire la suite

Le bourdonnement du bureau de la ville à 16 h se mêle à l’écoute régulière des claviers et des appels téléphoniques parfois étouffés. Je suis assis à ma cabine, essayant de paraître occupé, quand je le vois se dérouler à travers la pièce: Marcus, le chef de projet, se penche avec un sourire sournois, s’attend … Lire la suite

C’était un dimanche tranquille après-midi dans notre petit salon, le genre de jour paresseux où tout se sent encore sauf le doux hum du frigo. Je finisais par ranger l’espace, me préparant à m’asseoir quand ma fille, pas plus de cinq ans, éclata soudainement en pleurant près de la fenêtre. « Papa, tu ne peux pas … Lire la suite

C’était un mercredi soir dans notre petite cuisine, le bourdonnement du réfrigérateur qui remplissait le calme. Mon mari s’est débarrassé de la gorge, sa voix a brisé le silence. « Je pense que tu devrais quitter ton travail. Pour la famille. » Les mots pendaient en l’air, leur poids me poussait. Je l’ai regardé, essayant de déchiffrer … Lire la suite

La lumière fine du matin tranche à travers les rideaux poussiéreux de ma cuisine citadine exiguë. La bouilloire siffle doucement, une douce ponctuation dans le calme. Je me penche sur le bol à vapeur que je viens de fabriquer: la vapeur de girofle monte brusquement, son parfum épais et mordant. Ce rituel a commencé il … Lire la suite

C’était un samedi matin froid au centre-ville. Je me dirigeais vers mon café préféré, mon esprit était déjà occupé par le programme de la journée. La ville semblait vivante, animée de gens qui avaient chacun leur propre destination, leur propre vie. Quand je me suis approché de la station de métro, quelque chose, ou plutôt … Lire la suite

C’était en fin d’après-midi un jeudi ordinaire à l’intérieur de la petite épicerie au bord de la ville. Les lumières fluorescentes bourdonnaient légèrement au-dessus alors que moi, le gardien de sécurité, je faisais mes rondes habituelles près des commandes. C’est là que je l’ai vu, un homme de 82 ans essayant de mettre un pain … Lire la suite

Je venais de rentrer de l’épicerie un samedi matin dans mon appartement citadine. Le soleil filtreait par la fenêtre de la cuisine quand j’ai enfin ouvert le nouveau paquet de papier toilette que j’avais acheté. C’est là que j’ai remarqué les petites boules vertes nichées entre les draps. Ils étaient bizarres, hors de la place, … Lire la suite